Paris expliquée aux imbéciles

Le Parisien est un être humain de sexe masculin généralement propulsé par une Vespa.

Le Parisien est peu sensible aux merveilles de son environnement. Ainsi, il ne daigne pas lever les yeux lorsque la butte Montmartre s’élève en arrière-plan, pas plus qu’un habitant de Saint-Arnoult ne s’ébahit devant la barrière de péage de sa ville natale.

Volontiers dragueur, le Parisien possède le terrain de chasse rêvé. En effet, peu de villes lui offrent le luxe d’éblouir une autochtone par le simple fait de citer Rimbaud et Dali dans la même phrase, ce qui explique son relatif insuccès en province.

Le Parisien renâcle par ailleurs à l’idée de franchir le boulevard périphérique, sauf pour participer à la migration bi-annuelle de son espèce vers Deauville et Courchevel.

La Parisien présente la caractéristique étonnante de bondir en arrière en se cachant le visage lorsqu’un passant égaré commet l’affront de lui demander son chemin.

La gare Montparnasse (nommée après le fameux Mont Parnasse qui culmine à 2460 mètres au dessus des Grecs) est une gare qui, si l’attrait pour la géographie de ce fardeau qu’est la Grèce n’avait pas été si fort au XVIIIème siècle, aurait très bien pu s’appeler « la gare de l’Ouest ». Pour preuve, certains de ses trains se rendent en Bretagne, d’autres encore conduisent des imprudents jusque dans le Pays Basque.

La gare Montparnasse est située dans le quartier du Montparnasse. Quartier sur lequel je n’ai nulle envie de m’étendre puisqu’à part m’y émouvoir d’une jolie vue sur la Tour Eiffel, je ne vois pas bien ce que j’irais y faire.

La gare Montparnasse est voisine de la tour du même nom qui est à l’architecture ce qu’Adolf Hitler est à la peinture, mais peut-on empêcher les mauvais architectes de bâtir des édifices sordides alors que les mauvais écrivains tels que moi jouissent d’une liberté de commettre des insanités sous-littéraires quasi-infinie tant qu’elle ne s’applique pas à chatouiller les censeurs infâmes du politiquement correct ambiant et à railler l’inconséquence culturelle qui embrume les neurones déliquescents d’un peuple moutonnier par ailleurs englué dans une pensée préconçue qui le condamne inéluctablement à devenir un ramassis d’abjects consommateurs et de vils êtres humains ?

La gare Montparnasse, comme bon nombre de gares, donne l’occasion au voyageur excédé de conspuer les augmentations des tarifs déjà rondelets de la SNCF.

Le square des Batignolles est un parc du XVIIème arrondissement. Le bon goût qui me caractérise me fait affirmer qu’il est très joli.

Il n’est pas rare d’y voir des pigeons, des canards et même des cygnes que le retraité paisible aime à gaver de pain rassis. À l’heure où j’écris ces lignes, le soleil de Novembre qui éclaire la cime des arbres offre un feu d’artifice de couleurs automnales qui confère à l’ensemble une magie romantique susceptible d’émouvoir jusqu’aux frustes joggeurs qui ne font par ailleurs rien qu’à saboter ce spectacle pittoresque par leur acharnement à tourner en rond en poussant des râles grotesques, le visage inondé de sueur  et orné d’écouteurs desquels me parviennent les bribes d’une musique lamentable qui insulte la mémoire de la divine Barbara dont une rue du square porte le nom.  Ces quelques lignes sont l’occasion de souligner la vive joie que j’éprouve à être avare de ponctuation, ce qui m’a récemment valu les reproches d’une amie virgulophile qui affirmait que je ne prenais pas en considération l’éventuel plaisir que mes lecteurs pouvaient éprouver à me lire. Dans un ultime outrage, cette pauvre femme a appuyé son élan d’incontinence neuronale par les mots suivants : « N’importe quel étudiant en lettres te le dira. » J’affirme que les étudiants en lettres n’ont, au sujet de la littérature, pas plus de légitimité à mes yeux qu’un candidat au CAP éboueur. À ma décharge, j’ajoute par surcroît que la lecture de ces quelques mots est proposée au peuple à titre gracieux.

Outre les infatigables trotteurs que je raillais poliment avant de digresser, virgule, le square des Batignolles est le théâtre d’un défilé incessant de jeunes couples venus aérer leurs enfants bruyants, si bien que je ne m’entends plus écouter passer le Paris-Cherbourg de 10 heures 10.

La Seine est un fleuve très utile à la circulation des bateaux-mouches qui prend sa source dans le plateau de Langres, ce qui n’a aucune espèce d’importance.

La Seine étonne surtout par sa capacité à couper Paris en deux. Sans elle, il n’existerait pas de rive droite et encore moins de rive gauche. Aucun artiste ne pourrait alors se prévaloir de l’étiquette « Rive Gauche », un comble.

Au début du vingtième siècle, le poète Guillaume Apollinaire, dont le sens de l’observation n’est plus à démontrer, avait déjà remarqué que sous le Pont Mirabeau coulait la Seine. Aujourd’hui encore, il est aisé de constater la justesse de cette observation en se rendant au Pont Mirabeau.

Lorsque l’idée d’un suicide étreint le dépressif intello-romantique, la Seine apparaît comme un cadre adéquat pour attenter à sa propre existence. On laisse en effet le suicide par collision métro-crânienne aux petits farceurs qui prennent un malin plaisir à fausser les statistiques de ponctualité de la ligne 13.

Les Champs-Elysées sont une rue très fréquentée à chaque fois que l’équipe de France gagne la coupe du monde de football.

Les Champs-Elysées constituent, toute subjectivité mise à part, la plus belle avenue du monde. Cet honneur, considérant le nombre incalculable d’avenues que l’on rencontre aux quatre coins du globe, laisse présager de leur beauté même au plus idiot d’entre vous.

Sous le nom très m’as-tu-vu de « Champs-Elysées », on trouve en réalité une route bordée de deux trottoirs où concordent une obélisque et un arc assez triomphal, avec entre les deux des tas de commerces dont certains ont la particularité de vendre un café abject au tarif pourtant coquet de 6 euros, ce qui n’a pas fini de me laisser pantois.

Le soir venu, les Champs-Elysées brillent de mille feux et de mille gyrophares puisque de nombreuses bagarres y éclatent sous le prétexte parfois fallacieux que c’est lui qu’a commencé.

L’avarice de mes lecteurs, desquels je n’ai toujours pas reçu le moindre don, m’empêchera peut-être de m’offrir un huit pièces sur les Champs-Elysées.

La Goutte d’Or est un quartier du 18ème arrondissement où les aristocrates de l’avenue Victor Hugo flânent assez peu.

Sous le nom charmant de « Goutte d’Or » (qui provient vraisemblablement de la couleur du vin que donnaient les vignes du quartier, dont on peut penser qu’un Chablisien ne le servirait même pas aux cochons) se cache un quartier populaire pour lequel je me suis pris d’affection à la lecture de l’Assommoir. Ses pavés gelés, où gisaient jadis les ivrognes trop accablés par le poids d’une existence misérable, sont aujourd’hui un cadre confortable à des prières de rue dont les riverains hérétiques ne manquent pas de s’étonner du caractère peu laïc.

Certaines rues du quartier de la Goutte d’Or offrent des vues admirables sur la basilique du Sacré-Cœur, tandis que l’avenue Victor Hugo offre des vues détestables sur des boutiques où bourgeoisent des noblaillons séniles.

Les pigeons sont des oiseaux desquels on pourrait penser qu’ils sont une espèce endémique de la ville de Paris, alors que non.

Plus encore que les bourgeoises parvenues, les pigeons sont indissociables de l’image que l’Alsacien moyen peut se faire d’une rue de Paris.

Le pigeon parisien est en tous points similaire au pigeon voyageur, à ce détail près qu’il est sédentaire. Par ailleurs, il picore inlassablement les miettes d’abominations gastronomiques affublées du nom inélégant de « kébab », si bien qu’il a développé un embonpoint peu esthétique et que ses yeux sont devenus rouges.
De fait peu recommandable dans la préparation d’un pigeon aux girolles, le pigeon parisien cultive l’arrogance qu’ont les animaux qu’on n’assassine même pas.

La tour Eiffel est une tour de fer puddlé (ça ne s’invente pas) qui permet aux Japonais de se photographier à plus de 300 mètres d’altitude.

D’abord vu d’un mauvais œil par les bourgeois du quartier, ce charmant édifice a su conquérir les cœurs du voisinage en faisant doubler la valeur des appartements dont il était visible depuis la fenêtre sans trop se pencher.

Haut lieu touristique, la tour Eiffel rassemble environ 7 millions de visiteurs par an. À titre de comparaison, le musée du fer à repasser de Longwy ne reçoit qu’une poignée de curieux.

Tout comme à Las Vegas, on trouve à Prague un ersatz de Tour Eiffel, à la différence près que celui-ci s’appelle tour de Petrín. C’est absurde.

La nuit tombée, la tour Eiffel scintille dans les yeux des amants ébahis par la splendeur poétique qui étreint leurs âmes pécheresses. Ils se désirent et oublient un instant l’idée insoutenable que le gasoil a encore augmenté.

Le cimetière du Père Lachaise est le plus grand cimetière Parisien, curieusement situé dans le vingtième arrondissement.

Ce cimetière est connu pour abriter les tombes de centaines de personnalités, comme Augustin Gabriel d’Aboville grâce à qui l’on peut à coup sûr briller dans les dîners mondains à la simple évocation de ses glorieux faits d’armes pendant les guerres Napoléoniennes. Autour d’un feu de camp, on évoquera plus volontiers le souvenir de Jim Morrison afin d’illuminer le regard intoxiqué d’une hippie lubrique.

Le Père Lachaise compte également en ses allées de nombreux inconnus dont les tombes sont l’objet d’un désintérêt courtois de la part des visiteurs venus profaner les mémoires de leurs idoles dans des courbettes dérisoires.

Le cimetière du Père Lachaise jouxte une station de métro appelée Père Lachaise, ce qui met en lumière l’ingéniosité de la nomenclature des transports parisiens.

La Parisienne est un être humain de sexe féminin relativement impénétrable.

Généralement jolie, la Parisienne n’hésite pas à montrer une indifférence à peine polie à l’égard du promeneur lambda que la fougue amoureuse conduit parfois à des excès de rusticité tels que : « T’as pas un 06 ? », qui ne sont au fond que l’expression maladroite de tendres sentiments cent fois repoussés.

Souvent, la Parisienne aime son travail. Ainsi, contrairement à ce que laisse penser son air somme toute aigri, elle se rend gaiement au bureau où elle a tout le loisir de gesticuler inutilement au bout d’un ordinateur : elle travaille dans la communication, domaine pour lequel je peine à masquer une pointe de mépris.

Le qualificatif « impénétrable » évoqué plus haut ne l’a pas été arbitrairement mais bien après que l’auteur (moi), dont la réputation de séducteur n’est plus à faire auprès de ses amies (peut-être vous), a vu plusieurs de ses invitations à s’adonner au coït déclinées sèchement.

Dieu merci, le désœuvrement dans lequel sont plongées les jeunes générations pousse généralement la Parisienne à se désinhiber le week-end venu en usant de solutions éthyliques qui révulsent l’amateur de bon vin. On la découvre alors sous un jour nouveau. N’hésitant plus à vomir dans un caniveau la culotte au vent, elle implore le mâle primesautier de bien vouloir l’honorer.

Sa dignité retrouvée, la Parisienne chasse l’aimable baiseur de son appartement cossu et part bruncher dans les quartiers bobos.

Le métro est un réseau sous-terrain de voies ferrées parcourues par des trains couramment appelés « métros ». Le métro est très commode. Il permet à l’heureux voyageur de se rendre dans n’importe quel endroit de Paris (même dans les quartiers populaires !) en s’agrippant à une barre visqueuse dans une promiscuité que je ne tolère habituellement que dans les partouses.  S’il est chanceux, avec l’arrivée des beaux jours et des débardeurs, l’utilisateur du métro laissera échapper un rire fugace lorsqu’un poil d’aisselle voisin viendra lui chatouiller la narine. Encore épargné par les actes terroristes, le métro est néanmoins régulièrement le théâtre d’attentats olfactifs.

La rue Mouffetard est une rue du Vème arrondissement datant du Ier siècle.

Les murs chargés de vingt siècles d’histoire de la rue Mouffetard ne suscitent pas un enthousiasme inouï auprès des milliers d’étudiants qui chaque soir s’émeuvent plus volontiers du prix moyen d’une pinte de bière fixé à trois euros que de l’architecture gothique de l’église Saint-Médard.

Je ne peux pas nier que j’ai moi-même titubé plus souvent qu’à mon tour le long des six cent cinquante mètres sur sept qui composent la rue Mouffetard, affriolé par les courbes enjôleuses des Vénus estudiantines promptes à s’enticher du poète nimbé d’ivresse sur le déclin d’une tiède journée d’été.  À trois euros la pinte, j’aurais d’ailleurs eu tort de me priver.